ektomorf

помню в детстве был такой ужасно наивный фильм. "мария мирабелла в транзистории"
я сейчас ощущаю себя персонажем из этого фильма - светлячком, у которого погасли башмачки.
Скипирич.

 

Я ненавижу журналистов. Несмотря на то, что это моя профессия.

Моя бабушка всегда говорила, что нет на свете больших антисемитов, чем евреи.

Вот, собственно, тот самый случай. Несмотря на то, что я и есть они все, я их всех ненавижу. В целом и по отдельности. За редким исключением.

Если кто-то вам скажет, что поступал на журфак, чтобы нести в мир разумное-доброе-вечное, - плюньте ему в лицо. Потому что это наглая и бесстыдная ложь. Нет, бывают, конечно, наивные идиоты, но им и подавно стоит плюнуть в лицо.

Каждый раз, когда меня спрашивают, чем я занимаюсь, мне стыдно людям сказать правду. Вот ей-богу, проще сказать, что я — проститутка, тут по крайней мере все ясно и прозрачно. Да, блядь — сосу за копейки, так как больше ничего не умею. Потому что половина людей, услышав слово «журналист», готовы плюнуть тебе в лицо. А другая половина впадает в состояние неописуемого восторга, озаренного каким-то непонятным чувством, что журналист — это гуру, выше только звезды и вообще, дед мороз жив — он просто вышел покурить..

Хуйня это все, вот что я вам скажу. Полная хуйня. Каждый, кто умеет складывать буквы в слова, может быть журналистом. Вернее, раньше мне казалось, что это не так, но на самом деле это именно так.

Когда я начинала работать в этой блядской профессии, меня мучил только один вопрос. А какого собственно хуя и с какого перепуга, ты, тварь дрожащая, имеешь право писать, рассуждать или кашлять что-то по поводу людей, которые сделали в этой жизни хоть что-то? Собственно говоря, этот вопрос до сих пор меня мучает. И вот, в связи с этим, мне интересно, а когда Гурукен пишет свои бредовые статейки об известных и зачастую вполне достойных музыкантах, не понимая в предмете нихуя, у него как ваще, хоть что-нибудь где-нибудь шевелится? Или в этом и есть главное проявление профессионализма? Ага?

Но самое смешное, наверно, все-таки не это. Самое смешное, это когда счастливые обладатели мягкого офисного кресла и зарплаты, которую платят за тексты, написанные одним пальцем левой ноги, окунутым в жопу.. да, эти люди ходят и жалуются на то, как тяжело им работается и как ваще тяжело им живется. Потому что, ну так это все мучительно — людям с тонкой душевной организацией и большим загубленным талантом писателя кашлять тексты про поющие трусы и разукрашенных пидоров...

Такие дела. Пойду работать дальше.

Здрассте, во мне проснулся творческий каннибализм.
Так отрадно иногда пернуть в космос...
Мы тут на днях с подруженьками обсуждали животрепещущий вопрос наличия в стране поющих мужиков... и пришли к единогласному мнению, что Ди. Билан — певец без харизмы. Ну тоесть, не то, что бы это как-то что-то меняло... фигура у него хорошая, ага. Скажем, в спортивную ходьбу его бы взяли. Он правда, почему-то все время ползает. Как выйдет на сцену, так сразу бац на колени и ползает... Но фигура хорошая, да. Поет, правда, средненько. Скажем, в Песняры бы его не взяли. Но это тоже ничего. В конце концов, для певца уметь петь — это тоже не главное. Далеко не главное, ага. А вот харизмы нет, сколько не ползай.... И это главное. Жалко его. Сдохнет ведь, как Женя Белоусов. И никто даже не заметит.

Каждый год вся самая плохая музыка и все самые убогие исполнители собираются на Евровидении. Мы плюемся, краснеем от стыда и замираем в ахуе от кромешного идиотизма, но все равно смотрим на это безобразие. И с нетерпением ждем, когда же главным безобразием станет что-нибудь наше.
И Дима Билан в этом году опять не победит. Да, он поет лучше, чем Филипп Киркоров (если честно, для этого не нужно иметь сверх способностей). Да, выглядит он лучше, чем Лорди (чтобы выглядеть хуже – нужны сверх способности). Да, песня у него – не хуй собачий, а плод халтуры Тимберленда (как две капли воды похожий еще на сотню второсортного пердежа, который у нас почему-то принято называть r’n’b).
Но! Кто-нибудь помнит вообще, чтобы на Евровидении когда-нибудь выигрывали красота, музыка и талант? И не надо про Аббу – последние 30 лет доказали, что это была трагическая случайность.
На Евровидении всегда побеждало нечто, не имеющие никакого отношения ни к музыке, ни к исполнительскому мастерству, ни к таланту. Преимущество всегда получали либо экспонаты кунсткамеры: трансвеститы, некрасивые лесбиянки, убогие кикиморы в масках из папье-маше… либо страны, которые нужно принять в Евросоюз, но пока не получается, а чтоб поддержать в них энтузиазм им нужно срочно подбросить объедков с евростола (Греция, Латвия, Украина…).
Единственный персонаж из всей «советской делегации», имеющий шансы на победу – это Диана Гурцкая. Тут тебе и кунсткамера во всех проявлениях, и прекрасный повод для благотворительного жеста. Для фестиваля, на котором каждый год собираются все самые убогие исполнители и вся самая плохая музыка, кандидатуры лучше просто не придумаешь.

а журнал Seventeen,
в котором, казалось
я проведу остаток своих счастливых дней,
закрыли...

есть разница между тем.. чтобы получать удовольствие от того, что нравится..
и тем..
чтобы зависеть от того, что нравится..
многие
принимают
зависимость
за удовольствие

хочу майку с надписью "Жанна Д'Арк неудачница"

24 часа в сутки могут быть счастливы только идиоты.
настоящее счастье, как это ни печально, включает в себя тонны говна.
оно создает контраст для счастья. потому что, когда все слишком легко и сразу, оно мало ценится и не доставляет радости.
так что, либо говно надо ценить, либо быть идиотом..

аннотации к фильмам, которые порою пишут на задней обложке всегда вызывали у меня идиосинкразию и острое желание постучать по лбу ее автора оловянной ложкой..
однако, аннотация вот к этому фильму привела меня в бешеный восторг



28-летний Андре должен десятки тысяч долларов различным бандитам по всему Парижу. Когда подходит срок расплаты, он понимает, что шансов расплатиться - нет. И в полиции, и в американском посольстве ему отказывают в помощи. Но вот, решив покончить с собой, он видит на мосту сногсшибательную красотку в очень маленьком черном платье, которая прыгает в Сену. Андре бросается за ней. Спасенная девушка обещает помочь Андре во всем: она придумывает удивительные способы добывать деньги и помогает решить проблемы с кредиторами. Но тут Андре начинает задаваться вопросом – почему эта восхитительная девушка так старается ради него? 28-летний Андре должен десятки тысяч долларов различным бандитам по всему Парижу. Но вот, решив покончить с собой, он видит на мосту сногсшибательную красотку в очень маленьком черном платье, которая прыгает в Сену. Андре бросается за ней. Спасенная девушка обещает помочь Андре во всем: она придумывает удивительные способы добывать деньги и помогает решить проблемы с кредиторами. Но тут Андре начинает задаваться вопросом – почему эта восхитительная девушка так старается ради него? 28-летний Андре должен десятки тысяч долларов различным бандитам по всему Парижу. Но вот, решив покончить с собой, он видит на мосту сногсшибательную красотку в очень маленьком черном платье, которая прыгает в Сену. Андре бросается за ней. Спасенная девушка обещает помочь Андре во всем: она придумывает удивительные способы добывать деньги и помогает решить проблемы с кредиторами. Но тут Андре начинает задаваться вопросом – почему эта восхитительная девушка так старается ради него?

"Мне надоели оргазмы" - одно название стоит целого гонорара. мимо такого не пройдешь
http://www.wmj.ru/tabid/647/catalogID/13062/Default.aspx
вокруг все барышни зачитываются и обсуждают эту животрепещущую проблему. вот ведь как бывает, а?
все живо представили себе эротично ввыгнувшуюся секс-богиню, захлебнувшуюся в стонах из области тех, что фонят в нетленном хите группы Энигма... и побежали сквозь строки кинематографичные кадры реактивными поездами..
вот ведь, бывает же у людей стрррррррррррааааааааааааасть!
а на самом деле там сидит какая-нить малохольная кривоножка или, что еще скорей - стакилограмовая кикимора, у которой однажды случился сдвиг с нервишками в сфере тактильных контактов, и теперь каждая поездка в общественном транспорте в час пик превращается для нее в слошную засаду, потому что есть шанс свалиться в мультиоргазмическом припадке от того, что кто-нибудь ненароком наступит на ногу…

у одной певицы были две большие харизмы...
но она очень хотела, чтобы ее любили за то что она поет умные песни...
а все хотели смотреть на большие харизмы, и не хотели слушать умные песни...
нет, ну некоторые канешно хотели, но им, в свою очередь, харизмы заслоняли слух...
но она все равно не сдавалась, не принимала всеобщей любви к своим харизмам, и хотела, чтоб ее любили за умные песни...
так погибла еще одна красивая певица, так и не раскрыв темы харизм в своем творчестве...

наверно все-таки она была дурой...

ektomorf: а чо, Лимонов - интересный писатель... столько девушек хороших у него было...
jakky_ch: я тока Медведеву знаю и вот эту еще... Волкову. ваще, зверинец какой-то получается...

честно говоря...
люди... ну эти... мы, короче...
гораздо чаще врут, потому что стесняются показаться дураками, нежели потому что хотят кого-то обмануть...
ну и.. банзай!

после того, как уже переживешь понимание того, что лучшее, что ты умеешь делать в жизни - это забивать косяки, приходит еще более глубокое философское понимание - что основная твоя проблема в самом этом понимании, а не в неумении что-то делать.
ну и ебись все конем.
такие дела.

25 years of my life and still
tryin' to to get up that great big hill of
hope, for a destination...

четыре года назад, в четверг, где-то в половине пятого ночи, моя радость пропала без вести, оставив после себя обесточенный провод тихой грусти. я взял его в руки и начал сматывать в клубок. я сматывал его много дней. в конце концов, мне показалось, что моя грусть - это все что у меня есть, и я полюбил ее, за то, что она никогда мне не изменяет. с каждым днем эта любовь становилась все больше и больше, а клубок все тяжелее и тяжелее. и я носил его повсюду за собой, от чего становился все более сутул и сгорблен. однажды я не выдержал. грусть упала к моим ногам, и покатилась по пыльному асфальту. в руках у меня остался лишь кончик провода. я потянул за него, но клубок начал разматываться еще быстрее, отдаляя меня от моей грусти еще больше. я наматывал этот провод на руки, на плечи, на горло, и как-то утром проснулся окончательно запутавшись. так я лежал и не мог пошевелиться много дней. но однажды кто-то взял меня за руку. это была моя пропавшая радость. постепенно, по сантиметру она начала распутывать провод и сматывать, сматывать, сматывать... в конце концов, в руках у нее остался лишь обесточенный кончик провода… а я упал к ее ногам, и покатился клубком тихой грусти по пыльному асфальту.

нежный ненужный
свежим
снегом в твои ладони
медленно неизбежно
таять
соленой водою
плавить тебя осторожно..
нужно, тревожно, сложно
можно – нельзя – неважно
все между слов невозможно

подобрала небрежно
бережно бросила...
нежный...